"Quand je compte à rebours jusqu'à un, tu viendras pour moi"

"Quand je compte à rebours jusqu'à un, tu viendras pour moi"


Image du fabuleux Stuart F Taylor

«Je vais compter à rebours à partir de dix, et quand j’en ai atteint un, vous allez venir me chercher. Compris? »Elle le comprend. Mais elle ne obtenir il. Les choses qu'elle a faites dans son esprit ne l'ont jamais préparée à quelque chose comme ça: être capable de venir au son de sa voix. Les chiffres seuls. Le tic-tac de son horloge verbale la comptant jusqu'à un, et jusqu'à un point culminant. Mais elle n’est pas du genre à refuser un défi.

Cette histoire contient une domination / un BDSM assez intense et des fantasmes de non-consentement implicite.

"Dix… Viens pour moi."

Elle laisse sa voix la submerger. La force sévère de son ton, faisant écho à d'autres choses qu'il lui avait dites dans le passé. Comme "touchez-vous, maintenant: ici au dernier rang du théâtre".

"Abaissez votre culotte lorsque nous atteignons le sommet de cette colline, levez les bras en l'air afin que la brise puisse fouetter votre jupe."

Elle se frotte le clitoris et ferme les yeux, et veut se rendre là-bas.

"Neuf…"

Elle concentre son regard sur sa queue et la façon dont il la serre si fort que la couleur de ses jointures se modifie à mesure qu'il se traîne. Elle décrit comment son visage va se déformer à mesure qu'il se rapproche du bord et l'imagine en train de pulvériser des gallons – des océans – sur ses seins et son visage.

Elle crache sur ses doigts, se frotte de plus en plus urgent sur son clitoris et souhaite un peu plus de temps.

"Huit…"

Il lève les sourcils, anticipant qu'elle sera peut-être là bientôt. Une telle confiance. Une telle… vanité? Peut-être que la vanité le fera.

Elle évoque des images de lui assis sur une chaise, les jambes écartées et la bite à la main, tirant sur le tissu de son haut le plus fragile alors qu'elle se penchait pour le soigner. Saisir un de ses seins avec acharnement. Pincer son mamelon entre son pouce et son pouce et sourire avec la facilité avec laquelle elle le laisse la prendre.

Plus fort. Elle se frotte plus fort. Mais elle n’est même pas presque là encore.

«Sept… Viens maintenant, viens pour moi."

À présent, sa voix se fissure sous l’effort de retenue. Il ralentit ses mouvements frénétiques – change de main pour améliorer sa tenue.

Il est proche, elle le sait. Mais elle ne l'est pas. Elle ne le sera pas. Ne peut pas être, comme ça. Elle se sent comme un échec, et peut-être que dans cet échec, il y a de l'espoir: elle l'imagine le battant pour son incapacité à réussir. La traînant par le poignet du lit, la faisant se pencher et lui toucher les orteils pendant qu'il la fouette avec une épaisse ceinture de cuir – chaque coup de la frappe frappant un autre mot de sa punition trop dure.

Vous. Inutile. Putain de. Chienne.

"Six…"

Sa chatte tressaille et elle se frotte plus fort. Ici, dans la vraie vie, il est mesuré et contrôlé. Dans sa tête, il est sauvage et incontrôlable.

Vous. Échoué. Moi.

Chaque mot accompagné de la secousse de la ceinture, chaque coup de fouet provoquant sa queue à sauter et se contracter.

Elle crache encore, se frotte plus fort. Et cette fois, elle ferme les yeux…

"Cinq … Est-ce que tu vas venir pour moi?"

Dans sa tête, il est brutal. Saisissant ses hanches et plongeant dedans, utilisant sa bite pour la punir, tout comme il avait utilisé sa ceinture.

Prends le. Putain de salope.

Elle se frotte plus fort. Se mord la lèvre. Se presse d'y arriver avant qu'il n'arrive à compter jusqu'à un…

Je vais venir fort dans le dos de votre chatte.

"Quatre …"

Sa voix est lointaine maintenant, sa voix mesquine et branlante dérive à la limite de son attention. Ceci, ici même dans sa tête, est la réalité: la version de celui qui est plus sévère et plus forte et plus cruelle en elle.

Sa chatte lui fait mal à la bite et, les yeux fermés et les dents serrées, elle tripote la table à côté d’elle pour prendre un gode. La version réelle de lui frappe sa main, la traite de "vilaine fille" et la tire du fantasme. Sa mâchoire se contracta de contrariété. Ce n’est pas de la confiance, c’est arrogance: il pense qu'elle peut venir juste parce qu'il dit les mots?

Qui sur Terre lui a appris à croire qu'il était Dieu?

"Trois…"

Elle le bloque. Sa voix, son odeur, le son de son contrôle, mesuré branlant. Elle se retire au plus profond de sa tête, où personne ne lui ordonne de "venir pour moi" – dans un endroit bien meilleur, rempli d’ordres et de coups de fouet et le mot "salope" gémit dans une agonie lubrique.

Un monde où elle peut le faire disparaître – remplacez son visage par celui de quelqu'un d’autre et invitez encore plus de gens. Un monde où elle joue à tour de rôle, avec des coups de fouet entre les deux – la battre et la baiser comme si elle était un jouet. désespéré de jouer avec. Un monde dans lequel la bite est abondante et qu'elle a plus que ses propres doigts

Elle crache sur ses doigts, les fourre en elle. Les godes sont interdits, mais elle ne viendra pas sans quelque chose.

Dans ce monde fantastique…

"Deux…"

… Elle entend à peine le compte à rebours.

Dans ce monde, personne ne lui dirait de venir, car personne ne se soucie si elle vient. Et leur manque de soin facilite la sensation de précipitation. Savoir qu’elle leur prend plaisir même s’ils ne veulent que prendre le leur. Le sperme qui jaillit de ceux qui se tenaient à proximité, fouettant ses mamelons avec une humidité chaude qu’elle frictionna avidement avec des paumes gourmands. Ce qui est jeté de manière dédaigneuse – de manière punitive – sur son visage et dans ses yeux, et la façon dont ils la giflent quand elle les regarde avec des yeux brillants, l'appelant une salope et riant sous son visage retroussé.

At-il dit un? Elle s'en fiche. En ce moment, elle est seule dans la mer d’autres hommes, remplie de leurs bites et palpitant de leurs coups et cils, couverte de leur sperme et inondée de leur dédain.

Personne ne lui dit de venir.

Alors elle vient.



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